Первая моя писанина

[Северный Аконит]

Первый раз пишу текст по заявке. Никогда ничего не писала: ни рассказов, ни зарисовок, ни стихов... Ибо это не мое. Рисовать - еще куда ни шло, но вот писать... Короче, это было для меня в новинку. Даже дико немножко.
Заявка звучала так: "текст должен называться "Яблоки на снегу", но при этом не должно быть ни одного упоминания ни яблок, ни снега".
К слову сказать - я терпеть не могу эту тупую песню. Пришлось чуть-чуть поломать моск и родилось вот это

собственно писанина

<Яблоки на снегу.
Злющая осенняя муха бьется о стекло. Так упорно, что кажется - сейчас стекло треснет и рассыплется от очередного удара. С другой стороны по стеклу скребут ветки рябины - буйство оранжевого и желтого, подсвеченное солнцем. Гроздья будто капли крови. До них легко можно дотянутся рукой, стоит только распахнуть старые рамы с облупившейся пожелтевшей краской. Но это окно никогда не будет открыто.
Воздух насквозь пропитан мягким золотистым светом и запахом ушедшего времени. Янтарные блики играют на пыльных стеклах выцветших фотографий, без всякого порядка развешанных по стенам. В этой комнате вообще ни в чем нет порядка.
Старенький проигрыватель в углу включается вдруг сам по себе. Звук тихий-тихий, песня старая-старая.
…розовые на белом…
Нежно-розовые губы кажутся такими яркими на фоне светлой кожи. Она сидит в кресле на другом краю комнаты и читает книгу, подперев белокурую голову рукой. От него до нее сотни тысяч золотых лучей низкого холодного осеннего солнца, миллионы вспыхивающих в этих лучах пылинок, но все равно, ее лицо отчетливо видно ему, будто он стоит рядом. Она словно и не слышит шипящих звуков песни - мурлычет какой-то прилипчивый мотивчик, улыбается краешками губ, скользит глазами по строчкам. А глаза серые, смеющиеся. В них тоже играют блики. Ему не обязательно видеть, он знает это и так.
…ты еще им поможешь, я себе не могу…
Пузатый будильник примостился на полке с книгами. Он старается не смотреть в ту сторону, ведь каждый взгляд напоминает ему о том, как мало осталось времени. Тиканья не слышно, но он ощущает движения часового механизма каким-то шестым чувством. Упущенное время, потерянные возможности…
Он украл ее ото всех ровно на один день, но тот скоро закончится, и тут ничем не поможешь.
…в памяти берегу…
Солнце опустилось совсем низко, светит прямо в окно, листва рябины пылает рыжим пламенем. Царапаются ветви, назойливо жужжит одинокая муха, тихо шепчет проигрыватель – столько звуков, но нет самого нужного. Он бы хотел услышать ее голос, ее смех, но она молчит. За все это время не было произнесено ни одного слова. Это так странно и так на нее не похоже.
Словно в ответ на его мысли, она захлопывает книгу и поднимается со своего места. Свет умирающего дня сияет золотым ореолом вокруг ее головы. Она такая яркая и светлая в это мгновение, что он невольно жмурится. Он бы хотел остановить этот миг, запечатлеть его в памяти навсегда, но проклятые шестеренки в сердце будильника продолжают отсчитывать секунды, и когда он вновь открывает глаза, ее уже нет на прежнем месте.
Скользит пальцем по цветным корешкам книг на полках шкафа, замирает ненадолго перед фото на стене, вглядывается в незнакомые лица, едва касаясь, проводит рукой по пыльной крышке пианино – его взгляд неотступно следует за ней по комнате. Осыпаются лепестки бессмертников, танцуют пылинки в последних лучах гаснущего дня, она наконец-то садится за стол напротив него.
…светят прощальным светом…
Круглый стол в центре комнаты, два скрипучих венских стула по разным краям, а посередине - хрустальный графин с большой треснувшей пробкой. Он смотрит на нее, а она – на багряные искры в глубине хрусталя.
Над столом загорается мягким светом оранжевый абажур, пляшут по стенам причудливые тени. Глухо звенят ни с того, ни с сего струны старого черного пианино. Очнувшись от своих мыслей, она поворачивает голову на звук.
Он знает, что времени почти не осталось, поэтому встает из-за стола и подходит к старомодному буфету, полки которого беспорядочно заставлены разномастными кружками, стаканами и блюдцами. Нет ничего целого, нет ничего одинакового. Берет две первые попавшиеся под руку чашки, оборачивается к столу – графин сменился аккуратным чайником, из узкого изогнутого носика тонкой струйкой поднимается пар. Она теребит бахрому на скатерти и качает ногой. Воздух звенит от молчания, невидимой пылью витают в нем несказанные слова, все быстрее бежит время.
Она в задумчивости чертит пальцем узоры на боку своей чашки с отломанной ручкой. Он пытается поймать ее взгляд, но тщетно.
…что же нам с ними делать…
…что же нам с ними делать…
Пластинку заело, и шипящий звук повторяющейся без конца фразы действует на нервы. Он не хочет отрывать от нее взгляда, хочет, чтобы эти последние секунды тянулись бесконечно, но тело предает его и двигается против воли. Он успевает уловить ее теплую улыбку и понимающий взгляд, прежде чем повернуться в сторону проигрывателя и выключить его. На это движение уходит всего секунда, но в эту секунду оглушающее звенит будильник. День кончился. Она ушла.

Он открывает глаза. Комната наполнена летним солнцем и звуками улицы. Надрывно звенит электронный будильник на тумбочке у кровати. Он не слышит. Он все еще видит ее прощальную улыбку в той темной комнате, наполненной золотом молчания и запахом забытых воспоминаний.

Бьется о стекло муха…


Заказчик надолго завис после того, как прочитал выполненную заявку. Видимо потому, что увидел-таки в персонаже себя самого...

@музыка: Armin Van Buuren - In And Out Of Love

@темы: писанина

Comments

Красиво) Не зря ты говорила про редактирование текстов и ассоциативное мышление) Мне бы так уметь) Или хотя бы научиться хоть чему-нибудь

[Северный Аконит]

писибо
мне уже сказали, что для первого раза очень даже неплохо получилось)) только теперь я переживаю, что ничего подобного уже никогда и не напишу

А ты пробуй) Может быть получится лучше?) Или хотя бы так же

[Северный Аконит]

ну.... меня ждет следующая заявка
ждет уже месяц примерно
и вроде бы и идея есть, и персонажи продуманы... а вот воплотить ее все никак не получается

Подпинывать надо значит) Хотя это мб и опасно)

[Северный Аконит]

да не, дело не в том, что мне лень это писать, дело в том, что просто не получается описать словами все образы, что рождаются в голове

Все, буду сидеть и тихо завидовать)

[Северный Аконит]

нет, лучше попробуй что-нить сам написать ))))
или нарисовать... короче - что-нить сотворить))))

Я рисовал, но руки-крюки) Сяду писать - еле напишу строчку) Но в голове столько идей, столько задумок, столько сюжетов! Как-то где-то пелось "Миллионы друзей, а потом врагов, миллионы идей золотых миров" Это про меня